雨声并不带给我们什么。
或许雨声是一种存在。
或许我看到的不是事物本身不是月亮,托起春天和洋槐的广场红色的摇滚乐和火烈鸟以及扭伤的屁股,短裙和陌生的脸以及一部书一一一透过一行行文字我们无法认识上帝他是否耽于幻想是否快乐或大声哭泣甚至无法触摸白杨树的叶子它们正排列在街道的两旁在雨丝和肖邦的乐曲中熠熠闪亮我读了很多书,仍然无法诠释死亡的风景海德格尔和伽达默尔苍白的脸像雨中冲洗干净的街道1980年萨特逝世时很多人参加他的葬礼而如今他在哪里他们又在哪里?
多少年一直争论着莎士比亚的真伪我是否存在,还有桑丘,卡尔·马克思和弗洛伊德过去了的就是死亡就是一片虚无的风景而如今萨特只是一个空洞的名词,一部书的作者就像一个被蛀空的蚕蛹